Светает уж, и глина под ногами,
Не превращается в бессмысленный компот.
Скажу я честно, только между нами,
Я пересек бы эту реку, даже вброд.
Но мост стоит на том же самом месте,
И каждый шаг, тупою болью, хук в виски.
Напоминает дни, когда не были вместе,
Напоминает дни, когда не былли мы близки.
Но о таких вещах не пишутся новеллы,
О них не скажут в тятре иль в кино.
Но все о них же, молятся у стелы.
И сих, картины в голове, когда темно.
Веселье, бурных красок торжество,
Так мило предоставленно народу,
Нам предъявляет наше естество.
Ступать в источники, не зная тамошнего брода.
И за семью печатями сокрыт,
Секрет осуществления мечтаний,
Чем больше ум твой, иллюзорностью изрыт,
Тем обречен ты, на года пустых скитаний.
И комбинаций этих множество. Не счесть.
Но все они, лишь забивают тебя в угол.
На деле же реальности лишь две,
Одна что есть. Другая, та, что сам себе надумал.
Из крайности, бросаясь, снова, в крайность.
Ты пред людьми, открытой книгой предстаешь.
Тебя сожгут. Испишут все страницы.
Или на свалке, в одиночестве, умрешь.
Ошибки прошлого, порою не дают уснуть.
И тусклым светом, вяло освещают,
Твой бесконечный, беловатый путь.
Где ноги твои, в первый раз ступают.
Но ведь оружее ошибок не прощает?
Так вот и я, израненный от стрел.
Вам процитирую Гочаевича Дову.
Я ночью был в лесу. Я охуел!