Светает уж, и глина под ногами, Не превращается в бессмысленный компот. Скажу я честно, только между нами, Я пересек бы эту реку, даже вброд. Но мост стоит на том же самом месте, И каждый шаг, тупою болью, хук в виски. Напоминает дни, когда не были вместе, Напоминает дни, когда не былли мы близки. Но о таких вещах не пишутся новеллы, О них не скажут в тятре иль в кино. Но все о них же, молятся у стелы. И сих, картины в голове, когда темно. Веселье, бурных красок торжество, Так мило предоставленно народу, Нам предъявляет наше естество. Ступать в источники, не зная тамошнего брода. И за семью печатями сокрыт, Секрет осуществления мечтаний, Чем больше ум твой, иллюзорностью изрыт, Тем обречен ты, на года пустых скитаний. И комбинаций этих множество. Не счесть. Но все они, лишь забивают тебя в угол. На деле же реальности лишь две, Одна что есть. Другая, та, что сам себе надумал. Из крайности, бросаясь, снова, в крайность. Ты пред людьми, открытой книгой предстаешь. Тебя сожгут. Испишут все страницы. Или на свалке, в одиночестве, умрешь. Ошибки прошлого, порою не дают уснуть. И тусклым светом, вяло освещают, Твой бесконечный, беловатый путь. Где ноги твои, в первый раз ступают. Но ведь оружее ошибок не прощает? Так вот и я, израненный от стрел. Вам процитирую Гочаевича Дову. Я ночью был в лесу. Я охуел!

Теги других блогов: поэзия выборы жизнь